Ideal Irreal (O curta)

Não ficou como eu queria, mas... aí está.

http://www.youtube.com/watch?v=UuxDoxIhi8o

Café da Manhã

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Seguiu o dia à poética. Todo o dia era bom. O sol que raiava, os pássaros cantavam como de costume, mas, antes, nada era percebido, hoje poderia correr de casa até o trabalho. Primeiro, pediu-lhe que descansasse mais, iria só até o trabalho, já lhe fizera tão bem na noite anterior que não haveria de considerar, depois de um sonho vivido e um café na cama, indelicadeza que este voltasse aos seus sonhos – visto que não lhe era de hábito despertar tão cedo. Deu-lhe um beijo, até parecia o primeiro, na porta de casa e seguiu, sem parecer atrasada, para suas funções diárias.

Já em seu escritório, sua modesta sala de duas mesas e um computador, não conseguia deixar de lado a sensação de bem estar. Seu chefe parecia mais calmo, bem alinhado, imaginava que sua esposa também lhe fizera bem na noite anterior. Em seu estado não poderia relacionar a felicidade com qualquer outra coisa. Pudera, já se passava muito tempo desde que vivera aquelas emoções da última vez.

Abrindo seu e-mail, em busca se informações ou novidades burocráticas a cerca de sua vida prática, deparou-se com surpresa incomum. Havia lá uma mensagem de título “Café da Manhã” cujo remetente era o homem que deixara dormindo mais cedo.Ainda achava disposição para surpreende-la. Dizia o texto:

“Não há bom dia mais feliz do que aqueles que recebo de você. Aqueles ainda na cama, com remelas, num sorriso, com uma cara amassada, com cabelos asanhados, num despertar macio e apaixonado, com um beijo na nuca, com uma disposição incomum de se mover logo de manhã, com fome, num carinho só nosso. Não há bom dia mais feliz do que aqueles que recebo com seu amor, depois de dormir ao seu lado e acordar com seus beijos e seu ar apaixonado! AMO-TE!”

Rendeu-se à tal delicadeza, acanhou-se e, tímida, sorriu.

Informativo

Os textos "Coito", "À Poética", "Moça que Sonha" e "Moça que Acorda", como fica fácil perceber, fazem parte de uma só obra. Na verdade estou mudando de primeira pra terceira pessoa direto porque estou animado com estes textos e pretendo publica-los posteriormente. Aos interessados, publicarei alguns trechos e até capitulos num outro blog dedicado apenas a esta série de textos.

Eis o endereço:

http://seriebelamoca.blogspot.com/

Espero que gostem de lê-los tanto quanto eu gosto de escrevê-los

Moça que acorda

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Naquela hora já se perdia numa corrida confusa onde, por mais que fugisse era alcançada, por mais que se escondesse era achada, e se afligiu. Subitamente, fechou fortemente os olhos, e desmaiou.

Quando abriu os olhos notou o sol tentando penetrar pela janela iluminando parte do cômodo. Não se via, estava há poucos segundos numa espécie de rua escura, sombria, sendo perseguida por um desconhecido que parecia conhecer todos os seus passos. Mas o dia clareara, e ela entendia, vagarosamente que estava num quarto. Seu corpo, não cansado, parecia bem aquecido e preguiçava enquanto sua retina lutava contra a luz que, mesmo pouca, lhe parecia ofuscante. Bocejou e ao esticar-se num gesto de preguiça notou-se nua. Pudera, algo de estranho havia acontecido, morria de frio em noites comuns e se encontrava despida ouvindo um ventilado a girar na maior força possível. Trazia-lhe vendo e, ainda assim, não tinha frio. Como poderia, era sensível às baixas temperaturas e jamais toleraria vento de tamanha força em sua direção sem seus tremores friorentos.

Assustada, sentiu-se bem. A dor de cabeça tomava-lhe a paciência enquanto se esvaíra a lembrança recente das ruas escuras de momentos atrás. Vinham-lhe lembranças desconexas até que ouviu passos. Sim, estava num quarto, despertara indisposta e assustava-se com os passos que ouvia. A maçaneta moveu-se e a porta abriu. Uma mistura de pânico e bem-estar invadiu-lhe a cabeça quando surgiu a bandeja carregada de alimentos leves. Sentia o cheiro do queijo frito e via o pão fresco. Olhou nos olhos daquele homem e disse:”Bom dia, meu amor, tive um sonho esquisito, acho que bebi demais ontem.”

Servida na cama, tomou seu café da manhã, deitou-se ao lado dele, em seu peito, e ouviu palavras doces pela próxima meia hora.

Augusto Simões

À Poética

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Sentia-se mais leve à medida que se aliviava dos apertos. Pudera, passara horas presa naquelas medidas, apertadas, bem acabadas. Mas o calor não lhe abandonava, estava tonta da taça que secou algumas vezes e o álcool não a deixara refrescar. Não, não quis o banho quando chegou, sentiu-se ao mesmo tempo preguiçosa e disposta, diante de seus pensamentos, sem os limites de costume, sem qualquer restrição, a embriaguez livrara-a. Entorpecida, dançava e cantava suas músicas e seus desejos, parodiava as melodias com intenções e mordia os lábios murmurando, ascendente e suave em sua cadência, seus passos, seus suspiros.

Sorria, sim, sem motivo aparente, sorria do que lhe vinha à mente, dos pensamentos, e pulava levemente contornando os móveis do cômodo, passeava ao redor de tudo, queria dividir sua alegria vinda de lugar algum com tudo. Deixava todos tontos e sorria como uma criança que ri das próprias fantasias e não aparenta loucura, só pureza.

Também degustava, alisava os quadros, as dobras, as peles, almejava sentir os detalhes de cada espessura que não sentia, usava e abusava de seu tato. Com os dedos, as mãos, os braços, pés, pernas, barriga, costas, queria sentir tudo, tocar tudo. Não demorava para sentir frio. Ainda suava em seu calor, em seu torpor, e, toque a toque, conhecia mais suas sensações, suas emoções. Era toda ela. Vestia-se de si e cantava pedindo mais um trago daquela bebida, com sua maquiagem desfeita e seu semblante livre, leve, solta, vaidosa, sonhava com o momento que vivia. Jamais escolheria estar em outro lugar, viver outro momento, outra companhia. Envolta de suor e parte indispensável daquele cenário, era ela, assistindo tudo em primeira pessoa. Narraria tudo aquilo para seus sonhos e os faria mais belos assim.

Sentiu-se inteira enfim. Mudou de expressão, contou-me segredos, falou-me vontades, senti sua dor e não parou de confiar-me seus desejos, livre, sorria mesmo com expressão de dor e por alguns momentos, entre um discurso e outro, calava, dizia-me sentir demais para explicar, não transformaria em palavras o que exprimia em seu rosto. Estava ofegante e não queria descanso, não queria acabar aquele sonho real, e pedia ajuda, pedia fôlego, pedia.

Recuperou as forças, abandonou todo o senso, esqueceu do mundo, deixou seus pudores, largou mão das regras, apertou-me firme contra seu peito com toda sua força, e gritou, incondicionalmente, o amor que sentia por mim. Jurou-me depois, sua vida, sua alma, seu amor.

Postou-se farta em meus braços. Dormiu.

Augusto Simões